Der Tod von John Lennon: 1980
1980 · event
Der Dezemberabend senkte sich kalt und klar über Manhattan, als John Lennon zum Dakota zurückkehrte, jener gotischen Festung an der Upper West Side, in der er sich seinen Rückzugsort von der Welt geschaffen hatte. Er hatte den Tag im Aufnahmestudio verbracht und still an neuer Musik gearbeitet, um sich die kreative Stimme zurückzuerobern, die fünf Jahre lang geschwiegen hatte, während er seinen kleinen Sohn Sean großzog. Als er mit seiner Frau Yoko Ono an seiner Seite durch den Torbogen trat, konnte er nicht wissen, dass dies seine letzten Augenblicke waren, dass die gewöhnliche Schwelle zwischen Straße und Zuhause zu jenem Angelpunkt werden würde, an dem sich die Trauer einer ganzen Generation entladen sollte.
Mark David Chapman trat mit einem 38er Revolver in zitternden Händen aus den Schatten. Der fünfundzwanzigjährige Herumtreiber, der sich selbst zum Hüter der Echtheit ernannt hatte, war Lennon monatelang nachgestellt, gequält von dem, was er als Heuchelei empfand: ein Mann, der von Frieden und einfachem Leben sang und dabei in Reichtum und Komfort lebte. Angestachelt von der Wut einer fiktiven Romanfigur und getrieben von einem verzerrten Sinn für moralische Rechtschaffenheit, feuerte Chapman fünfmal. Lennon brach im Torbogen zusammen, und der Musiker, der die Welt gebeten hatte, sich den Frieden vorzustellen, versank in Schweigen.
Die Nachricht verbreitete sich durch die Winternacht wie ein gebrochenes Herz. Tausende versammelten sich vor dem Dakota, hielten Kerzen gegen die Dunkelheit, ihre Tränen gefroren in der Dezemberkälte. Radiosender ließen ihre Playlists fallen und spielten Beatles-Lieder in Dauerschleife. Die Welt, die zu "A Hard Day's Night" getanzt und mit "Imagine" geträumt hatte, fühlte sich plötzlich kleiner, kälter und unwiderruflich verändert an. Im Tod wurde John Lennon zu dem, was er immer hatte sein wollen: ein Spiegel, der der Menschheit ihre Fähigkeit sowohl zur Schöpfung als auch zur Zerstörung vor Augen hielt.